Ich möchte hier mal eine Fortsetzungsgeschichte ins Leben rufen. Ich mache den Anfang. Jeder weitere Post sollte die Geschichte so um 3-5 Sätze erweitern. Dabei ist lles erlaubt, was gefällt.
Ich möchte jedoch bitten zu versuchen, dem ganzen ein wenig Sinn zu geben. Auch ein wenig auf die Rechtscheibung zu achten wäre nett. Alles klar?
Gut, dann mach ' ich den Anfang:
Wieder einmal regnete es in Strömen. Zwar normal für Mitte November, jedoch kam der Regen Jonathan heute Nacht besonders kalt vor. Er strich über seinen grauen Trenchcoat, schlug den Kragen hoch und beschleunigte seine Schritte. 'Nur noch bis zur Ecke, bis zum kleinen 24-Stunden Laden, dann wird's wieder trocken', dachte er.
Natürlich gab es an diesem Abend keine Trockenheit, nicht hier auf dieser Straße, nicht an der Ecke dort vorne, und in gewissem Sinne auch in Jonathans Leben nicht. Nein, Alkoholiker war er nicht, aber wie in jedem Leben ging es auch in seinem mal auf mal ab, und momentan war er weit entfernt vom Gipfel. Er griff in seine Manteltasche und fühlte seinen "Glücksbringer". Alles würde gut werden; so wußte er.
Dieser Abend war, wie die Abende zuvor auch, nicht vielversprechend.
Gerade mal genug Geld in der Tasche sich einen Kaffe bei Jackosns zu leisten und durchnässt bis auf die Knochen.
Die Miete war überfällig und Jonathan hatte sich bei diesem Wetter nur wieder auf die Straße gewagt weil er wußte das dieser schmiereige Wurm Wilson wieder kommen würde um nach dem Geld zu verlangen welches Jonathan nicht hatte.
Er betrat den 24-Stunden Laden mit dem Gefühl, sich eigentlich nichts so richtig leisten zu können. Jonathan durchstreifte die Regalzeilen auf der Suche nach dem Ding, daß seinen bisher lausigen Abend erhellen würde. Doch der Glücksbringer in seiner Tasche wog schwerer.
Gab es überhaupt noch einen anderen Weg als den sich vor seinen Augen deutlich abzeichnenden?
Nein, wahrscheinlich nicht, nicht hier und nicht für ihn.
Fester umfasste er seinen Tascheninhalt und bog um die Regalecke.
Salzige Feuchtigkeit sammelte sich in seinen Augen, als er den Kopf hob um der jungen Verkäuferin ins Gesicht zu sehen.
'Verdammt!', dachte Jonathan, 'Warum muß sie auch noch so unglaublich hübsch sein?'
Die junge Frau hinter dem Tresen lächelte ihn an. 'Kann ich ihnen behilflich sein, Mister?'
Für einen Augenblick war er sicher, daß er nun den Inhalt seiner Tasche hervorholen würde. Doch seine Hand versagte ihm den Dienst.
"Ich... äh... also... ich meine..."
Jonathan gab sich einen Ruck um den bisher so miserablen Abend noch zu retten.
"Nun, wissen sie, ich habe mich gerade gefragt wann sie wohl Feierabend haben und dachte mir das ich sie vielleicht auf einen Kaffee einladen könnte!"
"Officer Moore", lächelte das hübsche junge Ding tadelnd. "Das fragen Sie mich jetzt schon seit drei Wochen und wie jeden Abend muss ich Ihnen leider einen Korb geben. Sie wissen doch, mein Freund Bill..." wie machte eine undeutbare Handbewegung.
Officer... sie nannte ihn immer noch so, obwohl er doch schon vor über einer Woche beurlaubt war. Beurlaubt... er lachte bitter auf. So nannte man das heute, er nannte es Suspendierung, und das ganze nur wegen diesem...
Seine Hand schloss sich fest um seinen Glücksbringer, als seine Gedanken abschweiften.
"Ist schon gut Betsy... ich verstehe!"
Jonathan nahm die Hand ohne den Inhalt der Tasche wieder aus dem Mantel und kramte sein letztes Kleingeld zusammen.
"Dann gib mir mal einen von den `Schwarzen´", sagte er und zählte das Geld für die Packung Zigarillos auf ihren Tresen. Die Münzen klimperten, als sie auf die Glasplatte fielen, nur eine weigerte sich, mit den anderen zu einem Haufen zusammenzufallen und rollte völlig aus der Kontrolle geraten in einem weiten Bogen über den Tresen bis zum Rand, von dem aus sie sich todesmutig in den Abgrund warf. Zwei Augenpaare starrten gebannt auf dieses Schauspiel.
Betsy bückte sich, um die Münze vom Boden aufzuheben. Jonathan fuhr mit seinen Augen ihre Konturen nach und seufzte innerlich.
Nein, im Augenblick wollte nichts klappen. Nicht mal Geld auf einen Tresen legen klappte. 'Kein guter Abend', sagte er leise als sein Blick auf das Schaufenster gezogen wurde.
Hinter sich hörte er, wie Betsy ihre geschätzten 120 kg wieder in die vertikale brachte, was nicht ohne laute Schnaufer und einem ächzenden Tresen vonstatten ging, an dem sie ihre Massen vorbeiquetschen mußte. "Ach Jonathan", säuselte sie, "laß doch diese Gags mit den herunterfallenden Münzen. Ich weiß doch, daß du mir nur ins Dekolette gucken möchtest."
Doch Betsys Lächeln gefror, als sie Jonathans starren Blick bemerkte. Sie folge ihm.
Durch die von Regentropfen benetzte Scheibe des Schaufensters, in der das Scheinwerferlicht vorbeifahrender Autos wild gestreut wurde, war nicht viel zu erkennen. Doch das, was dort draußen sichtbar war, bannte nun auch Betsys Blicke an die Scheibe.
Die junge Frau, die auf den Laden zukam sah aus, wie aus einem dieser Hochglanzheftchen über reiche Leute entsprungen, und genau das war sie auch; Virginia M. Stark war ihr Name, Betsy kannte sie nicht persönlich, doch eben diese Magazine füllten hinter ihr das Regal und - wenn ihr langweilig war - auch ihre Stunden hier im Laden.
Ihr Mann war ein Medienmogul und stank vor Geld, was also machte sie ausgerechnet hier?
Mit leisem Quietschen ging die Ladentür auf. Mrs. Starks blonde Haare waren durch den Regen wie eine Kappe an ihren Kopf gedrückt.
Mit langsamen Schritt kam sie in das Verkaufslokal. Ihre Bewegungen erschienen Jonathan unwirklich.
"Ach guck an", flötete sie auf ihre unnachahmliche Art, und Jonathan fragte sich unwillkürlich, warum Frauen, die so gut aussahen, daß man damit die Schlagzeilen der Illustrierten unterlegen konnte, immer eine Stimme hatten, die sofort erkennen ließ, daß das Oberstübchen unbewohnt war. "Ach guck an", flötete sie also auf ihre oben beschriebene Art, "da ist die ganze Bagage versammelt. Der Verlierer-Polizist, die fette dumme Verkäuferin und ihr beschränkter Freund liegt bestimmt wie immer besoffen unter irgend einem der Regale."
Völlig erstarrt sah Betsy auf Mrs. Stark. Man konnte an ihrem Gesicht erkennen, welche Höhe ihre Minderwertigkeitskomplexe gerade annahmen. Sie tat Jonathan unendlich leid.
"Nun," quietschte Virginia und strich sich theatralisch durch ihr wasserstoffperoxid-erprobtes Haar "Sie suche ich, Jon. Mir wurde zugetrage, daß Sie suspendiert wurden." Sie lächelte süffisant. Jonathan schaute sie an und fragte sich, was sie wohl wollte. Wie es seine Art war, drehte er dabei gedankenverloren an seinem linken Ringfinger, an dem noch immer sein alter Ehering steckte, der ihn so sehr an seine verlorene Maggie erinnerte. "Was wollen Sie denn?" grummelte er, während er mit den Zähnen den Zigarillo fixierte...
Ein Lächeln huschte über ihren Mund, ließ ihre Augen jedoch gänzlich aussen vor.
"Ich habe Ihnen ein Angebot zu machen... ein Angebot, dass Sie einfach nicht ablehnen können."
Ihr Blick streifte streifte Betsy.
"Allerdings nicht hier. Wenn Miss Ich informiere den ganzen Block dabei ist, könnte ich es gleich als Werbeplakat ans Waldorf-Astoria pinnen lassen. Folgen Sie mir."
Und ohne eine Antwort abzuwarten drehte sie sich auf ihren Pfennigabsätzen um und rauschte hinaus.
Jonathan sah ihr nach und fummelte in seinem zerbeulten Trench-Coat nach den Streichhölzern. Nervös entzündete er den Zigarillo, warf noch einen Blick zu Betsy und drehte sich dann zur Tür, um Virginia zu folgen.
Betsy sah ihm nach und seufzte. Wo diese Virginia auftauchte, gab es immer Ärger... und Jonathan hatte weiß Gott schon genug davon.
Vor der Tür trafen der ehemalige Cop und die Wasserstoffblonde dann zusammen. "Es stört mich, daß Sie rauchen." pikierte sich Virginia. "Es stört mich, daß Sie leben. Aber wer will schon kleinlich sein.." warf Jon mit seinem ureigensten Charme zurück. Endlich war der Rauchstengel entzündet. Er sah Virginia an: "Also, Schnecke. Was gibt´s denn?" "Ich verbitte mir diesen Ton, Jon. Ich habe ihnen da ein Angebot zu machen." Ein Angebot... Jon stutzte. Was konnte eine Frau wie DIE ihm bitten, was er nicht auch kaufen konnte?
"Na dann leg mal los, mein Engel." knurrte er.
"Ich weiß, warum Siie Ihren Job verloren haben. Und ich kenne die Hintergründe."
Jonathan erstickte fast an seinem Zigarillo. SIE WUSSTE BITTE WAS?? Er erbrach sich fast an seinem rauhen Husten. Völlig desinterressiert sah diese Schnalle ihn an. Da mußte mehr dahinter stecken.
"Was springt dabei für dich raus, Baby?" "Ich will, daß Sie meinem Gatten nachweisen, daß er mich betrügt." "Tut er das denn?" WER WÜRDE DAS NICHT, BEI EINER FRAU, DIE DEN IQ VON SAUERKRAUT BESITZ?? KALTEM SAUERKRAUT, NATÜRLICH... dachte Jon.
"Nein." war die knappe Antwort, deren Fortsetzung jedoch nicht lange auf sich warten ließ. "Hugh ist viel zu senil, um mich zu betrügen. Er könnte sich gar nicht merken, wann er mit wem wo verabredet ist. Aber ich habe jetzt lange genug mit ihm ausgehalten. Der alte Sack will einfach nicht den Löffel abgeben. Ich will, daß sie ihn in flagranti erwischen, damit ich mich von ihm scheiden lassen und einen Haufen Kohle bekommen kann."
Jon fragte sich nur eines, während er den armen Zigarillo malträtierte... Konnte ein Mensch so doof sein und das ernst meinen? Glaubte dieses überreife Früchtchen wirklich, daß er das täte?
Aber was war mit den Informationen, die sie vorgab zu haben??